La Noche se vuelve turbia
cuando encumbramos por las soledades
de las calles húmedas de mi pueblo.
Los choros se nos acercan
buscando timar su pobreza,
y las niñas ajustando dulces
nos guíñan su abultada ligereza.
La Noche se vuelve turbia
cuando se trata de beber,
como quien nunca ha bebido
y clama en seco su sed.
El peligro se nos torna piel
cuando blanca la calaca se aproxima
y la muerte nos roza,
se arrima
erizando la piel.
El canto del bravo
no es cualquier cosa,
cuando tiene el diablo metido
raro, ojerizo, bien plantao
es como que le hayan encendido
la garganta rojiza y su hiel.
El vino corre por las mesas
como el arena dentro de la mar
y es que en mi pueblo
se nace con el tinto en la sangre
y la injustica a flor de piel.
La Noche es turbia y brava
en las gargantas de mi pueblo
con el pito encendido
y el plumaje parao,
no hay quien haya callado
la fuerza rebelde y choriza
del que ha nacío pobre
pero bien plantao.
Ricardo Silva Rivera
